Disseram-me que é cancro. A palavra ficou ali, suspensa,
enorme, a ocupar todo o ar da sala.
Chorei. Não gritei. Acho que nem respirei direito. Só fiquei parada. A tentar
perceber se era comigo.
Mas era. É.
A médica falou sobre — exames, tratamentos, planos — mas
confesso que não retive muito.
A minha cabeça ficou presa naquela palavra.
Como se fosse uma sentença. Um ponto final. Ou um parêntesis escuro onde antes
havia vida.
Tive medo. Tenho. E vergonha de ter medo, como se sentir
fosse fraqueza.
Pensei na minha família. Nos amigos. No que ainda quero fazer.
Senti tristeza. E muitos porquês?
Mas também pensei numa coisa estranha: estou viva.
E enquanto estiver viva, talvez ainda haja luta. Talvez ainda haja beleza.
Mesmo que hoje tudo doa.
Agora só quero dormir. Ou esquecer. Ou voltar atrás.
Mas amanhã, talvez acorde com força para perguntar:
E agora, como se vive com isto?
Boa noite, ou o que sobrar dela.
Eu
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